Crónica de una visita (by chiqui)

He pensado docenas de veces cómo podría contar la sensación que produjo en mí poner los pies en la sala Guindalera. Ahora tengo claro que será prácticamente imposible transmitirlo con palabras. Pero sí puedo hablar de ése minúsculo miedo, ése temor de las horas previas. Cuando uno ha leído y oído tantas maravillas sobre un lugar y una obra, siempre hay probabilidades de decepción.

Sin embargo, cuando traspasas el umbral, todo se esfuma. Sabes que estás en un lugar diferente. Madrid, con su tráfico, con su bullir de gente, con sus multitudinarios musicales y sus planos de metro, se queda fuera, en otra dimensión.
En el pasillo huele a humildad, a pequeñez, a teatro.
Ese día, además, se palpaba la ilusión y la emoción de estar en donde uno quiere estar junto a otras personas con las que no hacía faltar hablar. No había que decirse nada porque las emociones eran, seguramente, idénticas.



Dentro de la sala, su sencillez sorprende. Apenas te da tiempo a reparar en que todo el decorado se reduce a tres sillas vacías cuando las luces se apagan. Durante unos segundos, todo permanece a oscuras y en silencio, en una especie de preparación emocional para el espectador. Y tras la oscuridad, la luz plena. Molly Sweeney, de pie en el centro de la sala, te cuenta cómo su padre le enseñó a ver a través de sus dedos, a reconocer las flores por su textura, su olor y su forma. Nunca ves a María Pastor, nunca hay una actriz interpretando un papel. Ni el propio Brian Friel soñó a una Molly tan auténtica y tangible, tan real.

El espectador que se deja llevar se somete irremisiblemente a la alegría y a la caída de Molly. Sonríes cuando Frank la conquista con su alegre idealismo, te enfadas mientras ella danza furiosa y se te encoge el alma al verla caer, literal y metafóricamente. Sin adornos ni efectos, viviéndolo en tu propia piel.

A su lado, un Frank increíblemente luminoso, agitado y soñador, fascinado por una mujer que no tiene miedo a vivir a pesar de sus circunstancias pero a la que, a pesar de todo, tratará de cambiar. Raúl Fernández asombra en directo y a corta distancia. Su voz tan particular lo abarca todo, sus ojos fascinan porque lo expresan absolutamente todo. Hay momentos, durante los monólogos de Molly, en los que Frank sólo mira y siente, y en su cara se refleja la incredulidad, el desasosiego, la tristeza, la ilusión. Lo que Raúl quiera que veas.

Al otro lado de Molly, el doctor Rice. Él representa la amargura, las esperanzas puestas en alguien y algo que no te pertenecen, pero sobre todo, él es el hombre equivocado, el que nunca debería haberse implicado emocionalmente en una historia que no era suya. Y aún así, él termina siendo el más cuerdo, pues es el primero en asumir que ha perdido.
José Maya se amolda a la perfección a la figura del doctor triste y patético que quiere seguir viviendo a costa de Molly.

Al margen de la historia, si el lugar y la trama por sí mismos ya fascinan, el encuentro posterior con los actores es punto y aparte. Maravilloso, agradable y todos los adjetivos positivos que se os ocurran valen para José Maya, hombre humilde y abierto que asistió sorprendido a la media historia sobre el por qué cinco personas de tan distintos lugares habían elegido aquel lugar para encontrarse.

Como colofón final a la velada, Raúl, nuestro Raúl. Otra vez los adjetivos sé que se me quedarán cortos. Impagable su sonrisa al descubrir quién éramos, la naturalidad con la que habla del negocio de la televisión y el amor que destila cuando habla del teatro, su tono agradecido… Los pequeños detalles son, en casos como éste, los que importan: un gesto, unas determinadas palabras, su despedida invitándonos de nuevo a volver para bailar con él en Lughnasa.

Ganas no nos faltan, ¿verdad que no? ;)