Construir para destruir

Siempre he admirado el trabajo de los guionistas. Será mi vocación frustrada de escritora, o quizá la admiración que me despierta el hecho de que haya alguien en el mundo capaz de identificar con tal acierto como lo hace un guionista las necesidades, las inquietudes del ser humano, para plasmarlas en una trama, en un personaje al que va insuflando vida, al que va creando y modelando a su antojo. Y hacer que tú, como espectador, vayas creciendo con él, creyéndote su evolución. Porque si detrás de ése personaje, hay un buen guionista, te lo creerás, lo sacarás de la pantalla y comenzará a formar parte del mobiliario de tu vida. Quizá porque has vivido algo parecido a lo que él está viviendo. Quizá porque ése personaje tiene la oportunidad de vivir todo aquello que tú alguna vez soñaste. Por lo que sea, los buenos personajes se te meten en la piel. Y en un momento que no sabrías identificar, dejas de tener en mente que esto es una serie, y por ende, un negocio hecho de datos, de números y de tantos por ciento, para implicarte en la historia.

Es difícil crear personajes protagonistas, motores para tirar de una historia. Sin embargo, yo he conseguido empatizar muy pocas veces con ellos. Dentro de lo complejo que debe de ser darles vida, no dejan de ser iconos, seres demasiado perfectos, física o emocionalmente, a los que ya, de forma predeterminada, hay que crear una historia grande. Pero tras ellos, están ésos secundarios, con sus historias y sus tramas, entretejidas a la sombra de los principales, que siempre terminan alcanzándome. Debe ser que yo no entiendo de distinciones, y para mí, una historia puede ser buena o mala, independientemente de los minutos que se le concedan. Porque otra vez, te olvidas de que esto es un negocio, y los que más ganan, salen más tiempo. Y si un actor alcanza el estado de gracia que otorga ser protagonista de los enseres de mis queridas carpeteras, entonces ni morirá, ni tendrá menos minutos, aunque su personaje, como tal, se diluya hasta la caricatura.

Por desgracia, hay veces en los que uno se da cuenta, de golpe y porrazo, que aquí no valen los sentimentalismos. Que en este mundillo, las tramas se mueven a golpe de talonario y cuotas de pantalla. Y que el mérito de construir un gran personaje no es más que la antesala para empezar a destruirlo, por mucho que al guionista de turno le joda. Porque si el personaje es bueno, funciona y gusta. Y si gusta, hay audiencia. Y si hay audiencia, el show debe continuar. Por encima de la coherencia, de lo sentimental. Apisonando sin compasión aquellas frustraciones, aquellas necesidades, aquellos anhelos, que una vez un guionista usó para construir.

Pero volvamos al plano sentimental, volvamos a hablar de construir. En todas las series hay un elemento común. Y digo en todas, absolutamente en todas. El amor, ése amor del que unos reniegan porque prefieren “otras” tramas, aunque luego, a solas, se estremezcan como todo hijo de vecino cuando una mirada, o un gesto, te toca irremediablemente. Están los fanáticos, los que piensan que las cosas son así, sí o sí. Están los que se enredan en la historia y la viven como suya. Y los que nos las creemos, los que indagamos en la esencia de los personajes, en el cómo y el por qué de sus comportamientos. Yo me meto en el último grupo, el de los masoquistas, pues somos los que más sufrimos el construir para destruir. Para colmo, me pasa como a cierto personaje, quizá el más humano que haya parido Globomedia. Que yo creo en los amores raros, no previstos, en los improbables. Por eso nunca me enganché a María y a Héctor, ni a Sara y Lucas, ni a Kate con Sawyer ni a Kate con Jack. Por eso mismo me enamoró la imposibilidad del amor de María y Fermín, la improbabilidad del amor entre Sun y Jin, la rareza del amor entre Rita y Gonzalo. Los amores débiles, porque en ellos no está el protagonista de turno, ni la certeza de un final que concede ese protagonismo. Los amores más destructibles, pero también los más hermosos.

Después de las últimas semanas, ya no me vale ni la ironía ni el sarcasmo. La quinta temporada de El Internado, y el final (provisional, por supuesto) que le han dado a otra de sus series veteranas, me pone de golpe las cartas sobre la mesa. Seguir una serie de Globomedia es un acto de fe. Pensar que el final será digno y a tiempo, es simple y llanamente una utopía.

Decía hace unos días el señor Alejandro Pina, creador y productor ejecutivo de algunas de las series insignes de la productora, que la gente que pululamos por los foros, blogs y demás representamos una parte “muy pequeña” de los seguidores de la series y nos calificó de “grupos aislados”. Me encantaría tener la oportunidad de preguntarle algún día al señor Pina cuántos audímetros tienen repartidos por el país, y por cuánto multiplican los datos obtenidos para obtener el share, por ver si así me hago una idea de lo que entienden en Globomedia por grupos aislados. ¿No somos lo suficientemente representativos de su target? Yo diría más bien que es tan sencillo como que se pasan nuestras opiniones por el arco del triunfo porque, si son capaces de vender su mejor creación por una alta cuota de pantalla, ¿cómo puedo esperar que lo que yo, o tú que estás leyendo esto, opinemos, tenga la más mínima importancia? Al fin y al cabo, somos una mota de polvo en el enorme desierto de serrín que algunos tienen en la cabeza.

Así que, a riesgo de que mi opinión resulte poco representativa, y mi crítica poco constructiva, me atrevo a decir que El Internado tenía que haber terminado hace ya tiempo, antes de ofrecernos una nefasta quinta temporada que sólo ha servido para empezar a destruir a mis dos personajes favoritos, a Iván y a Fermín, dos personalidades tan fuertes que se antojaban inquebrantables.
Y que viendo lo que han hecho con los personajes forjados durante cuatro años en “Los hombres de Paco”, yo no espero absolutamente nada para los de “El Internado”.
Porque lo peor no es el final, la última secuencia que te indigna o te arranca las lágrimas. Lo peor es ver como todo esto no deja de ser un circo, hábilmente planificado, para rascar share y número de espectadores, pasando por encima, sin tacto ni compasión, de todas las ilusiones que una vez se crearon con el mismo fin.

Cuando las barbas de tu vecino veas cortar, pon las tuyas a remojar.